La gente me ve con preocupación en la calle
reviso, mi ropa está en orden
tocándome busco una mancha
y consigo el rápido vistazo
de vergüenza
y lástima.
Todo el mundo me mira en la calle
se nota, lo llevo inscrito,
te fuiste.
Nos sentamos en la mesa del olvido
nuestra cena, un frasco de pimienta.
Revivo nuestros primeros días
su olor a espacio nuevo
a hermosa construcción
a asunto sin resolver.
a Kenneth Krstonosic
El desacierto es mi estilo de vida,
de noche, paseo solo
por los grandes centros comerciales.
Las escaleras mecánicas
mis cómplices cinéticas
miran de soslayo en los espejos.
Esta ciudad está llena de gente
que arrastra maletas como mascotas.
Camino, no, trastabillo de madrugada,
borracho.
(Escbo nofas n le mvil q nunca entndeSe)
El ensordecedor traqueteo de mi equipaje
ahoga las voces de los que abandoné.
Mis amigos exiliados
escriben odas a la ciudad
que murió en una oscura
esquina de nuestra memoria.
Yo que la muero diariamente
sé que todo es mentira.
Nunca habrá ciudad gentil
paraíso
al pie del Ávila.
Hale, tire,
y si no funciona, desnúdese,
cuélguese con abandono,
arrástrese.
El escape de esta ciudad
transita por una ruta
llena de humillación.
Llevo binoculares en el coche.
Con ellos,
detenido en la autopista,
descubro una ciudad más allá del tráfico.
Todas las madrugadas me encuentro con él.
Zigzaguea lentamente por Sant Eusebi,
mientras habla por el móvil.
Descubro en su tránsito algo que me es familiar:
ese paso vacilante de los hombres infieles.
Cambiaron mi corazón por una papa
y es por eso que ahora nada me importa
cambiaría mi oficio por el de un carnicero
un degollador de cerdos gritones
hombre en delantal bañado en sangre
con el corazón vuelto un tubérculo.